le bas de la fenêtre

© mgab. / coulée.

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plume baiser

© mgab. / moleskine.baiser

deux dans le métro

hors du monde

soudés aux lèvres

du désir

beautiful hearts

sad hearts

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l'eau

sentiré en el rumor del agua

la piel salvaje que me guía de antes

y me retira

y me cobija

y el olor sanguinolento donde lato.

voces de sal que me recorren dentro

mías no son sino de los días extraños

cuyos ojos miran encogidas mis alas.

je sentirai dans la rumeur de l'eau

la peau sauvage qui me guide d'avant

et me retire

et puis m'accueille

et l'odeur sanguinolente où je palpite.

ces voix de sel qui parcourent mon corps

ne sont pas miennes, elles prviennent de jours étranges

et leurs yeux regardent

maintenant repliées, mes ailes.

[photo et texte: © magb.]

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la boîte à fleurs

© mgab. / la boîte à fleurs

no puedo. nunca puedo echar a la basura cuando caen al suelo esas mariposas que han desaprendido a volar. se han soltado en un momento desesperado y se han lanzado al vacío, suicidas adolescentes arrugadas en su desamparo y yo las recojo, en el rito sagrado de detener el olvido de otros días brillantes.

están ahora dentro de una caja de botones que abro de vez en cuando. toco las arrugas sonoras de sus pequeñas faldas y siento su color ligero como un viento que los sostiene en mi mano, invisible y casi quieto.

je ne peux pas. je ne peux pas les jeter à la poubelle quand ils tombent sur le sol, ces papillons qui ont désappris le vol. ils se sont lachés dans un moment de désespoir et se sont lancés dans le vide, adolescents suicides fripés dans leur désarroi et moi je les ramasse, dans le rite sacré d'arréter l'oubli d'autres jours brillants.

ils sont à présent dans une boite à boutons que j'ouvre de temps en temps. je touche les froissures sonores de leurs petites jupes et je sens leur couleur légère comme un vent qui les soutiendrait dans ma main, invisible et presque arrêté.

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petite sombre

© mgab. / pecios 1. reciclaje.

petite sombre

qui s'invente experte des bois

liseuse d'ombres

et sage

le rire danse sur tes yeux

et dépeigne les choses graves

pequeña oscura

que se inventa experta de los bosques

leedora de sombras

y sabia

la risa danza sobre tus ojos

y despeina las cosas serias

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le triton sur la main

© mgab. / le triton sur la main. de l'été animal.

je vois le triton bleu sur mon plancher de pin valsain doré dans la pénombre, vert-de-gris tendre encore, mutilé dans sa fuite à l'au-delà du mur nocturne. Il étire ses doigts entre combien de mondes, sans gouvernail et le regard muet?

(animal trouvé dans le salon de la maison à Madrid, amené par la chatte Siouxie —queue coupée—. me rappelle la main. je pense tout à coup à la main d'un homme-dieu, une des photos de Toni Catany)

veo el geko azul sobre mi parquet de pino valsain dorado en la penumbra, verde-gris tierno aún, mutilado en su huida hacia el más allá del muro nocturno. ¿entre cuántos mundos estira sus dedos , sin timón y la mirada muda?

(animal encontrado en el salón de mi casa en Madrid, traído por mi gata Siouxie —cola cortada—. me recuerda la mano. pienso de repente en la mano de un hombre-diod, una de las fotos de Toni Catany)

[machine à écrire, gravures de livre de sciences naturelles, intervention sur une photographie de Toni Catany et reproduction en polaroid. impression par photocopie / máquina de escribir, grabados de libro de ciencias naturales, intervención sobre una fotografía de Toni Catany y reproducción en polaroid. impresión por fotocopia.]

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salto

© Pilar García Merino. Las edades de la vida.

ella se desnuda en el paraíso

de su memoria

ella desconoce el feroz destino

de sus visiones

ella tiene miedo de no saber nombrar

lo que existe

elle se dévêt dans le paradis

de sa mémoire

elle ignore le féroce destin

de ses visions

elle a peur de ne pas savoir nommer

ce qui existe

[Alejandra Pizarnik]

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Lucien

© Antonio Tabernero. Lucien. 27.06.10

Lucien, la vie...

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mapas flotantes

© mgab. / mapas flotantes. Guadalajara-madrid. mayo 2010.

luego iremos a por las flores empapadas de río,

a por los mapas flotantes que dibujan

en los pechos los lirios

y queriendo amar todas las primaveras, seremos

días ardidos de palabras simples

[...]

tocaremos los cuerpos puros

del amanecer y numeraremos sus honduras

hasta la inutilidad del deseo

hasta la saciedad de él...

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une journée à la campagne

© mgab. / Moleskine- une journée à la campagne.

(dédié à Vanessa, Damien et Lucien)

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...

© mgab. / trois + une lucioles.

dans mon jardin il y avait des vers luisants. trop de temps sans en voir aucun...

en mi jardín había luciérnagas. demasiado tiempo sin ver ninguna...

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río Wang

montaña vacía:

no se ve a nadie

sólo se oyen ecos

voces

la luz de la tarde

penetra en el bosque

se ilumina otra vez

el musgo verde

[©Wang Wei. Coto de ciervos. Poemas del río Wang]

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océan

© mgab. / branches.

el agua de algodón y el cielo cosido

con el invisible pespunte de los patos.

el lago es, en la gasa rasgada de la luz,

un infinito océano de misterios.

l'eau de cotton et le ciel que cousent d'invisibles points

les canards. le lac est,

entre la gaze fendue de la lumière,

un océan infini de mystères.

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siesta

© mgab. / le sofa rouge.

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la vida...

© mgab. / p.3. de Crónicas de la identidad.

la vida como un abrigo mal cortado que ocupas (okupas) sin reconocer...

los días como lentas metamorfosis en las que dejas las mil pieles de tu ser, tus almas que no conoces...

las horas como remolinos donde se evaporan las almas que robaste sin saber...

y buscas el norte, el norte de tus preguntas en todos los ojos, como si fueran a darte —en el mismo momento— todo lo que no has sido...

la vie comme un manteau mal taillé que tu squattes sans le reconnaître...

les jours comme de lentes métamorphoses sur lesquelles tu laisses les mille peaux de ton être, tes âmes que tu ne connais pas...

les heures comme des tourbillons où s'évaporent les âmes que tu as volées sans le savoir...

et tu cherches le nord, le nord de tes questions dans tous les yeux, comme s'ils allaient te donner —à l'instant— tout ce que tu n'as pas été...

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ginkgo 3 [écriture automatique]

© mgab. / ginkgo 3. du petit livre inachevé du ginkgo biloba.

la robe folle d'une danseuse et les festons de l'air dans ses replis et ses godets comme des fées tissant la musique de la tramontane quand elle passe sur les chênes et que les noisetiers tremblent dans les bois, que les feuilles chuintent comme de l'or liquide entre les chemins de terre brune, que les branches se courbent comme des violons, envie de pleurer et de sourire avec les nuages et leurs ombres passantes entre les troncs rugueux où s'effilochent les bruits des fourmis et des taupes / la robe folle d'une danseuse qui fuirait aussi entre les ombres sources et les feux follets qu'allume un soleil blond et chatouilleux, et que je verrais passer sans les regarder dans les souffles de mon coeur fatigué sans ton regard sur lui, le désespoir de la plénitude où je me loge comme une autre intruse / la robe folle d'une danseuse et la friture sablée de son jupon qui frotte tendrement les mollets blancs et chauds et l'aident à tendre sous la musique blanche les fils blonds d'un réseau de cordes raides où flottent des équilibristes soyeux et fous, glissent leurs pieds-chaussons comme sur un fil de verre liquide aux sonorités d'oiseaux rares et de pleurs d'enfants / la robe folle d'une danseuse comme tes petits pas d'encre bleue sur les lignes imaginées d'un cahier de vie et de rires, d'histoires pour me faire peur et bonheur et tracer d'une plume d'air des signes d'émoi, de toi à moi, du dialogue muet et criard à la fois, rose, ajouré d'enfance et d'âges pas encore vêcus, tâtonnant dans l'obscurité des songes où je palpe et lèche ta peau de mandarine, couleur café et odeur de brumes tropicales, salée jusque dans l'obsession du désir / la robe folle d'une danseuse que le prince prit par le petit doigt et amena jusqu'au ciel pour lui montrer les estampes japonaises de son lit à baldaquin, deux sous le ciel azuré de soie et de lin, des étoiles dessinées sur le firmament blanc d'organdi bruissant sous la brise de la fenêtre ouverte sur le jardin, balcons sur la mer, sud ébloui d'une île inventée sans horizon et sans arbres, herbes de salître où se perdent les sons de tous les pas et les dentelles que tracent les pieds des derviches, tournant dans l'éblouissement du jour, jusqu'au soir fuyant dans le rouge du ciel enflammé / la robe folle d'une danseuse que tu connaîtrais dans les bars vulgaires du port, où les marins, bras nus et tatouages bleus, lui toucheraient le cul pour dire que c'est bon, que c'est à eux, que les femelles sont la porte mystérieuse de l'univers et que l'évasion de l'alcool ramène toujours à leurs gros seins et à leurs rondes fesses, panse généreuse du monde oú s'enfantent les humeurs sanguines des crimes de passion, les délires de l'oubli et les mirages de la possession, le cri sanglant de la rupture, la peur insurmontable de toutes les solitudes / la robe folle d'une danseuse, l'éventail projeté dans l'air chaud de velours jaune et mat, les côtes de melon qui parfument la salle ouverte au vent Pacifique, au brouillard suffoquant qui noie les sons et les couleurs de la journée finie et dure, l'étouffement de la nuit plongé dans la peur du ciel plombé de nuit sans étoiles, le sommeil pleurant la sueur du travail laissé pour demain et qui s'éveillera déjà essouflé et heurté de grincements humides / la robe folle d'une danseuse plongée dans la fraîcheur marine de ta voix, accroupie sous la tranquilité de tes caresses, pelotonnée au fond tout au fond de ta main qui dresse une barrière menue et presque impuissante, si puissante, entre le froid et son front de neige et de rose, quelque chose qui rappelle tous les plis feutrés d'une robe se dépliant sur le fond paisible des nuages et des forêts, des vagues, des vaches dans le pré, de l'enfant qui étudie et de l'ombre qui vit.

... la falda loca de una bailaora a quien conocerías en los bares vulgares del puerto, donde los marineros, brazos desnudos y tatuajes azules, le tocarían el culo para decir que está bueno, que es suyo, que las hembras son la puerta misteriosa del universo y que la evasión del alcohol devuelve siempre a sus gordas tetas y sus nalgas redondas, panza generosa del mundo donde se alumbran los humores sanguinos de los crímenes pasionales, los delirios del olvido y los espejismos de la posesión, el grito sangriento de la ruptura, el miedo insoportable a todas las soledades...

[extracto]

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le verre

© mgab. / vidrio.

menciono para ti

albas, blancas rutas e

insomnes garabatos,

encima poso mis dedos.

je mentionne pour toi

des aubes, de blanches routes et

des gribouillages d'insomnie,

par-dessus je pose mes doigts.

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adjectifs qualificatifs

© mgab. / Moleskine: adjectifs qualificatifs.

j'ai toujours aimé la grammaire, cette sorte de charte pleine de codes parfois tortueux où perdre son latin mais où gagner la limpidité d'un outil merveilleusement nécessaire, celui du langage.

j'adore les synonymes, les antonymes, les épithètes et les attributs —quel mot remarquable entre tous !—; la conjugaison et l'orthographe, ces nids de glissantes vipères et merveilleux bijoux, choux, genoux, hiboux...

mais ce que j’aime surtout, ce sont les adjectifs qualificatifs, ces petites entités qui en définissent d’autres, qui leur ajoute sensualité, discrétion, noirceur, éclat … ou les contredisent de manière flagrante, créant un ex-abrupt grinçant, unique, audacieux et séduisant.

parce qu'il est toujours attirant de transgresser les frontières.

siempre me ha gustado la gramática, esa especie de carta magna llena de códigos a veces tortuosos donde perder su latín pero ganar la limpidez de una herramienta maravillosamente necesaria, la del lenguaje.

adoro los sinónimos, los antónimos, los epítetos y atributos —¡qué palabra más remarcable!—; la conjugación y la ortografía, esos nidos de escurridizas víboras y maravillosas joyas.

pero lo que me gusta por encima de todo son los adjetivos calificativos, esas pequeñas entidades que definen otras pequeñas entidades, que les aportan sensualidad, discreción, negritud, brillo… o bien las contradicen de forma patente, creando un exabrupto chirriante, único, audaz y seductor.

porque siempre es atractivo transgredir las fronteras.

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luz

© mgab. / st. 2010.

la luz está,

posando sobre las nubes cien velos de su plata,

encinta de las aguas.

la lumière est enceinte

de toutes les eaux

et pose sur le ciel ses cent voiles d'argent.

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eau de printemps nº 3

© mgab. / eau de printemps nº 3.

comme ce héros de Calvino qui traçait un signe sur la grande nuit de l'univers, chaque fois que sa planète accomplissait un cycle et revenait à son point d'origine. et le signe était chaque fois différent, effacé par d'autres auteurs de signes mais réécrit avec obstination, comme l'éternelle fidélité des étoiles.

como ese héroe de Calvino que trazaba un signo sobre la gran noche del universo, cada vez que su planeta cumplía un ciclo y volvía a su punto de origen. y el signo era cada vez distinto, borrado por otros autores de signos pero otra vez escrito con obstinación, como la eterna fidelidad de las estrellas.

eau de printemps nº 1

eau de printemps nº 2

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rutas de seda...

© mgab. / littoral.

aprendo a ilimitar

lanzadas en el cielo en humosa claridad de nieve

todas las cercas de los verbos.

para ver en los mundos

todo el rostro oculto de mi mundo

sustituyo tu nombre

yendo a los olvidados pliegues de la tierra

decriptando

el ignoto trabajo de las patas que dibujan

rutas de seda en las arenas.

j'apprends à illimiter

lancées au ciel en fumeuse clarté de neige

toutes les enceintes des mots.

pour voir parmi les mondes

le visage entier et caché de mon monde

je remplace ton nom

en allant jusqu'aux plis oubliés de la terre

décryptant

la labeur ignorée des pattes qui dessinent

des routes de soie sur les sables.

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d'autres sables

© Yumiko Kurihara + mgab. / s.t.

... mientras agito mis piernas en el perfil oscuro, llamando otra vez la luna lunática en la orilla arenosa del día, como si fuera a contestar, bajito, a los oídos del sueño que llevo entre mis brazos, acunándole, y que no se quiere dormir jamás.

... pendant que j'agite mes jambes dans le profil obscur, appelant à nouveau la lune lunatique sur la rive sableuse du jour, comme si elle allait répondre, doucement, à l'oreille du rêve que je porte entre mes bras, que je berce, et qui ne veut jamais s'endormir.

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la muerte de las flores

© mgab. / la muerte de las flores.

plenilunio de sauces y desahucio de sal en los ojos

toco la rodilla clara donde descansan

la muerte de las flores

y las sienes estucadas de vino

puedo contar historias de los pasos,

mientras dormía el pequeño borde del agua,

y acordarme del más largo abrazo de los peces.

creo ver los mechones cortados de las hierbas

entre la mano abierta de los bosques

y relucir también

las uñas trasquiladas en cada pincel de los vientos.

pleine lune entre les saules et un abandon de sel dans les yeux

je frôle le genou clair où reposent aussi

la mort des fleurs

et les tempes que marbrent les vins

je peux dire l'histoire des pas,

tandis que dormait la petite rive de l'eau,

et remémorer la longue embrassade des poissons.

je crois voir les mèches d'herbes coupées

dans la main ouverte des forêts

et reluire encore

les ongles mal coupés dans les pinceaux des vents.

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