habitación con vistas

© mgab. / habitación con vistas.

crepúsculo, hora dulce...

le crépuscule, l'heure douce...

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la voile

© mgab. / la voile, vuelta del Cabo.

el viaje se hace lento y sordo, y te envuelve con sus infinitos brazos de sopor. tu entero presa de su monotonía sobre los campos del sueño, de implacable sol, no adivinas que la tarde se va ahogando en azules y mana delgados filamentos de misterio, jirones pobres de otra luz. hasta que la primera sombra, ya suficientemente oscura, rescate esas tiras de misterio y arme ante tus ojos un velero bergantín bogando hacia las futuras estrellas...

es sueño. no es sueño. la vida anida donde tampoco la esperas. waiting for you.


le voyage devient lent et sourd, et t'enlace de ses bras infinis de somnolence. tout entier la proie de sa monotonie sur les champs du sommeil, du soleil implacable, tu ne soupçonnes pas que le soir se noie peu à peu dans les bleus et commence à émaner de très fins filaments de mystère, des lambeaux pauvres d'autre lumière. jusqu'à ce que la première ombre, maintenant suffisamment obscure, rachète ces bandes de mystère et construise devant toi un voilier brigantin vogant vers les futures étoiles...

c'est le rêve. ce n'est pas le rêve. la vie naît aussi là où tu ne l'attends pas. waiting for you.

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sky tag

© mgab. / graffiti. madrid, 2007.

des jours oú on a envie de crier sa rage contre le ciel...

días en que apetece gritar tu rabia contra el cielo...

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eau de printemps

© mgab. / eau de printemps. madrid, 2008.

leve es la primavera:
sólo un viento que va
de árbol en árbol.
[Arô]

eau de printemps...


léger le printemps:
seul le vent qui va
d'arbre en arbre.
[Arô]

eau de printemps...

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les souliers rouges

Izima Kaoru. las sandalias rojas.

Quietos pies donde alcance el cuerpo de la luna
inmóviles ropajes de pardeado azul
cuan calmo es mi soplo en la alcoba de la noche...

j'ai vu cette très belle image dans deux blogs différents et je ne sais pas à qui elle appartient. mais elle m'a rappelé ces trois lignes que j'ai écrites il y a quelques années dans un petit carnet de haikus.

d'ores et déjà, je demande pardon à son auteur pour la lui emprunter sans mettre son nom à côté. merci pour ce cadeau anonyme...

nuit, sensations, a mood for...


he visto esta bellísima imagen en dos blogs diferentes y no sé de quién es. pero me ha recordado estas tres líneas que escribí hace unos años en un cuadernito de haikus.

desde ahora, pido perdón a su autor por pedírsela prestada sin poner su nombre al lado. gracias por este regalo anónimo...

noche, sensaciones, a mood for...

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dunas

© mgab. / dunas de sal. Imón, Guadalajara. 2008

tal que un personaje de pequeñas pasiones, se aventura entre las gigantescas dunas de sal cristalizando la luz en paquetitos relucientes. al cabo de un instante, tiene ya claro que los cegadores matices de lo blanco agobian su frágil mirada de visitante y el equilibrio vacilante entre sus pensamientos, derivando rápida su mente hacia la tentación de la blasfemia, o de la locura inmediata.
le veo otro instante, un instante más tarde, agitándose entre la blancura, encorvado sobre ella. el movimiento le hace más diminuto entre las dunas.
un instante más y se va, erguido. deja tras de él un paisaje intervenido: al abrigo de las dunas blancas, un montículo de tierra oscura, como una pausa en el poema.

un poema a la libertad.


tel un personnage de petites passions, il s'aventure entre les gigantesques dunes de sel cristallisant la lumière en petits paquets reluisants. au bout d'un instant, il sent clairement que les éblouissantes nuances du blanc étouffent son fragile regard de visiteur et l'équilibre vacilant entre ses pensées, son esprit dérivant rapidement vers la tentation du blasphème, ou de la folie fulgurante.
je le vois un autre instant, un instant plus tard, s'agitant entre la blancheur, courbé sur elle. le mouvement le rend plus minuscule entre les dunes.
un instant de plus et il s'en va, droit. il laisse derrière lui un paysage intervenu: à l'abri des dunes blanches, un monticule de terre obscure, comme une pause dans le poème.

un poème à la liberté.

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équilibre

© mgab. / equilibrio. de le livre bleu et rouge.

le jeu de l'univers consiste à faire des prouesses pour rétablir continuellement l'équilibre entre des forces antagoniques de yin et yang, positif et négatif, contraction et expansion: sur ce terrible magma de convulsions et rétractions est assise notre existence, notre vie minuscule pourtant pleine de drames incomensurables et de débordantes allégresses.

et entre l'immense univers et nos petites personnes, se trouvent les groupes et groupuscules, les sociétés, les cultures et nations, les réseaux planétaires, eux aussi en mutation constante.

comment arriver à ce que tous ces mouvements incontrôlables s'harmonisent, une seule fraction de seconde, comme le délicat mécanisme d'une bonne montre suisse?

el juego del universo consiste en hacer juegos malabares para restablecer continuamente el equilibrio entre fuerzas antagónicas de yin y yang, positivo y negativo, contracción y expansión: encima de ese terrible magma de convulsiones y retracciones se sienta nuestra existencia, nuestra vida minúscula llena sin embargo de dramas inconmensurables y desbordadas alegrías.

y entre el universo y nuestras pequeñas personas, se encuentran los grupos y grupúsculos, las sociedades, las culturas y las naciones, las redes planetarias, ellos también en constante mutación.

¿cómo llegar a que todos esos movimientos incontrolables se armonicen, durante una sola fracción de segundo, como el delicado mecanismo de un buen reloj suizo?

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le Tibet

© mgab. / petit Bouddha en prière.

il y a cinquante-huit ans, le gouvernement chinois decida d'envahir un des refuges spirituels du monde. dans l'actualité seul le trente-cinq pour cent des habitants de ce pays est d'origine tibétaine. un millon cinq-cent mille personnes ont perdu la vie pour reconquérir l'indépendance.

pour les bouddhistes, la vie est sacrée et intouchable. pourtant, le 27 avril 1998, un ancien moine tibétain s'immolait publiquement à New Delhi.

Hace cincuenta y ocho años, el gobierno chino decidió la invasión de uno de los refugios espirituales del mundo. en la actualidad, sólo el treinta y cinco por ciento de la población de este país es de origen tibetano. un millón quinientas mil personas perdieron la vida para reconquistar la independencia.

para los budistas, la vida es sagrada e intocable. sin embargo, el 27 de abril de 1998, un antiguo monje tibetano se inmolaba públicamente en Nueva Delhi.

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leaves of grass

©Walt Whitman / Calamus leaves. Live Oak, with Moss.

"Earth! My Likeness! Though you look so
impassive, ample and spheric there,
—I now suspect that is not all,
I now suspect there is something terrible in
you, ready to break forth,
For an athlete loves me, and I him —But
toward him there is something fierce
and terrible in me,
I dare not tell it in words—not even in these
songs."

pourquoi cette impression que tout est prêt à se briser, un jour, un peu plus tard? logent-elles en nous ces graines d'une tempête annoncée, peut-être inévitable, peut-être définitive? sommes-nous des porteurs condamnés à l'acheminement de la violence sans même le savoir?

et sinon, pourquoi nos peurs?

¿por qué esa impresión de que todo está cerca de romperse, algún día, un poco más tarde? ¿acaso alojan en nosotros, esas semillas de una tormenta anunciada, tal vez inevitable, tal vez definitiva? ¿acaso somos portadores condenados a la propagación de la violencia sin siquiera saberlo?

Y si no, ¿por qué nuestros miedos?

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set d'écriture

© mgab. / set d'écriture.

les vagues des tsunamis s'écrivent toutes seules sur le papier, inconsciemment parallèles aux cultures en terrasses d'un pays d'extrême orient que contemple une petite femme au foulard rose noué sur la tête.

l'encre est aussi de Chine, et le gribouillis sur le papier buvard ressemble étrangement à un idéogramme.

et Tanizaki ferait peut-être l'éloge de ces ombres délicates...

le hasard.

[ma table de travail, pendant la préparation d'une pièce sur les tsunamis]


las olas de los tsunamis se van escribiendo solas sobre el papel, inconscientemente paralelas à los cultivos en terrazas de un país de extremo oriente que contempla una diminuta mujer con un pañuelo rosa anudado a la cabeza.

la tinta también es de China, y el garabato en el papel secante se parece curiosamente a un ideograma.

y Tanizaki tal vez elogiara esas delicadas sombras...

el azar.

[mi mesa de trabajo, durante la preparación de una pieza sobre los tsunamis]

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la mer en hiver...

© mgab. / de Cahier de mer nº 1, serie Estratos.
[papier végétal, eau de mer, encre de Chine et impression pigments longue durée]

tu déplaces l'air rouge et bleu
et tu brilles
toute ta petite splendeur
au-dessus des moutons de
chaque vague...


desplazas el aire rojo y azul
y brillas
todo tu pequeño esplendor
encima de la espuma de
cada ola...


de fond, escuchando a Erik Satie


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no respect

© mgab. / mon chat n'aime pas la poésie. de le livre rouge et bleu.

un jour Akira, un de mes chats, a rendu de la bile sur un poème à moi et un autre de W. H. Auden... et ça ne donne pas si mal que ça.

un día Akira, uno de mis gatos, devolvió bilis encima de un poema mío y otro de W.H. Auden... y el resultado no está nada mal.

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identité III

© mgab. / identité III.

ces jours où on se demande qui on est...

esos días en que uno se pregunta quién es...

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rouge

©mgab. / rouge. ARCO 08.

dans l'ombre, soudain, un bouquet d'énergie...

en la sombra, de golpe, un ramo de energía...

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le mal

© Alessandro Bavari. As idlers sink into the bitumen, two infants stir their skins, de la serie Sodom and Gomorrah.



hoy he aprendido una lección: que no puedes crear un mundo a la medida de tus sueños, todo hermoso y pulcro, estético, y olvidarte de la maldad, la miseria y la podredumbre del ser humano. tengo mi lado oscuro y malvado, como todos supongo, y tengo que apechugar con ello, observarlo, reconocerlo e intentar domesticarlo.

esta reflexión viene por un juego que circula entre blogueros: "coge el libro que estás leyendo ahora, vete a la página 123 y lee las 5 primeras frases. luego, recopila las 3 frases siguientes y mándalas a 5 personas" (que a su vez mandarán las suyas a 5 personas, etc. personalmente, prefiero dejar a los que lean este post la decisión de seguir con el juego si les apetece).

y éste es el resultado de mi búsqueda:

...O que simplemente su substancia es aquella oscura y dúctil y densa como la pez que baja por las cloacas prolongando el recorrido de las vísceras humanas, de negro agujero hasta aplastarse en el último fondo subterráneo, y que de los mismos bolos perezosos enroscados allí abajo se levantan vuelta sobre vuelta los edificios de una ciudad fecal, de retorcidas agujas.

En las creencias de Bersabea hay una parte de verdad y otra de error. Cierto es que dos proyecciones de sí misma acompañan a la ciudad, una celeste y otra infernal; pero se equivocan en cuanto a su consistencia.

[Italo Calvino, Las ciudades invisibles]



aujourd'hui j'ai appris une leçon: on ne peut pas créér un monde à la mesure de ses rêves, tout beau et propre, esthétique, et oublier le mal, la misère et la pauvreté de l'être humain. je possède un côté obscur et mauvais, comme tout le monde je suppose, et je dois l'assumer, l'observer, le reconnaître et tenter de le domestiquer.

cette réflexion est dûe à un jeu qui circule entre bloggers: "prends le livre que tu lis en ce moment, va à la page 123 et lis les 5 premières phrases. recopie ensuite les 3 phrases suivantes et envoie-les à 5 personnes" (qui, à leur tour, enverront les leurs à 5 autres personnes, etc. personnellement, je préfère laisser à ceux qui liront ce post la liberté de continuer le jeu s'ils en ont envie).

et voici le résultat de ma recherche:

...Ou simplement que sa substance est celle obscure et ductile et dense comme la poix qui descend par les égouts en prolongeant l'itinéraire des viscères humaines, de trou noir jusqu'à s'aplatir sur le dernier fond souterrain, et que des mêmes boules paresseuses enroulées là en bas s'élèvent en spirale les édifices d'une cité fécale aux torves aiguilles.

Entre les croyances de Bersabea il y a une part de vérité et une autre d'erreur. Il est certain que deux projections d'elle-même accompagnent la cité, l'une céleste et l'autre infernale; mais elles font erreur quant à leur consistance.

[Italo Calvino, Les cités invisibles.]

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la fleur d'hibiscus

© mgab. / la jupe froissée, du livre trescientas sesenta horas de Genalguacil.

la falda arrugada de una mujer frente al mar,
al fondo del jardín donde la barra líquida del
horizonte se vuelve más ligera, infinitamente, y
deja huir el aliento salado del entero paisaje


la jupe froissée d'une femme face à la mer,
au fond du jardin où la barre liquide de
l'horizon devient plus légère, infiniment, et
laisse fuir l'haleine salée de l'entier paysage

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la recherche

© Jesús Martínez Salaverri. India, 2007.

là, dans la rouge énergie sous le visage grave
l'enfant indéfini dans le regard encore grand

et ce troisième oeil
impondérable
inévitable sagesse inscrite
comme la recherche de l'autre soi…


[aquí, en la roja energía bajo el rostro serio
el niño indefinido en la mirada grande
aún

y ese tercer ojo
imponderable
inevitable sabiduría inscrita
tal búsqueda del otro yo…]

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les éoliennes

© mgab. / paysage interrompu III. 2007

elles tournent, elles tournent, et qui sait si elles ont vraiment envie de tourner, ces belles coiffeuses du vent...

giran y giran, y quién sabe si de verdad les apetece girar, a esos bellos peluqueros del viento...

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arrêt sur image

© mgab. les cendres. de le livre bleu et rouge.

arrêt sur image. la poussière bleue et encore tiède emplit les poumons pendant qu'une marque du temps reste à jamais suspendue dans le brouillard cendré de la mort. les particules grises, transparentes, accomplissent le dernier vol avant un interminable repos. les cheveux devenus blancs d'une subite vieillesse, une pré-maturité d'effroi; le regard aterré et incrédule; le porte-documents du travail, pourtant, un jour qui devait être comme les autres —il est sorti ce matin avec la chemise blanche repassée par sa femme ou par la bonne, sûrement par le savoir-faire d'une femme–; on dirait que l'énorme frayeur l'a d'un coup amaigri et que la stupeur l'oblige à fuir mais à pas lents, comme pour calmer l'horreur ou lui permettre de s'oublier, de respecter l'abrupt silence des morts. le temps vient de se briser.

imagen parada. el polvo azul y todavía tibio llena los pulmones mientras que una marca del tiempo se queda suspendida para siempre en la niebla cenicienta de la muerte. las partículas grises, transparentes, cumplen el último vuelo antes de un interminable descanso. los cabellos blanqueados por una súbita vejez, una pre-madurez de espanto; la mirada aterrada e incrédula; la cartera del trabajo, sin embargo, un día que debía ser como los demás –salió esta mañana con la camisa blanca planchada por su mujer o por la asistenta, sin duda por el saber hacer de una mujer–; parece que el inmenso miedo le ha mermado de repente y que el estupor le obliga a huir pero con pasos lentos, como para calmar el horror o permitirle olvidarse a si mismo, respetar el abrupto silencio de los muertos. el tiempo acaba de quebrarse.

[hommage à tous ceux qui subissent des attentats et des révoltes dans ce monde convulsionné /homenaje a todos los que sufren atentados y revueltas en este mundo convulsionado]

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madame la lune, ce matin

© mgab. / herbes de lune. madrid, 16 janvier 2008

Reclamaré la hierba y los almendros
te llamaré de luna
en las hojas viejas del camino


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madame la lune

© mgab. / luna 1, 2 y 3. 2007.

Hay la luna
Ay la luna, hay remordimiento de luz entre las cejas del viento
que me atrapa

Corriendo va la luna ¿a dónde? saliendo de mis ojos
si no sé quién va buscando mi rastro
en su desván luminoso
por donde cruza mudo el pálido surco de las piedras

En sus burbujas de perfil está presa
risas de luz la risa de las niñas

Me voy riendo en el bosque de ligeras sombras
y Luna va corriendo por los senderos de mi mapa
oscuriclara
la tez mordida por un cartógrafo inmóvil.

[luna llena]



la lune
aie, la lune, comme un remords de lumière entre les sourcils du vent
qui m'attrappe

la lune court —vers où?— hors de mes yeux
et j'ignore qui cherche ma trace
dans sa lumineuse mansarde
que traverse muet le pâle sillon des pierres

entre ses bulles de profil elle emprisonne,
comme des rires de lumière, les rires des petites filles

je m'en vais en riant au bois d'ombres légères
et Lune court sur mes sentiers de terre
obscure et claire,
la peau mordue par un cartographe immobile.

[pleine lune]

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la paresse

©mgab. / du livre rouge et bleu.

des jours où on a envie d'être simplement paresseuse...

esos días en que sólo apetece la pereza...

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le paysage interrompu

© mgab. / paysage interrompu II. Graulhet, 2008.

© mgab. / paysage interrompu I. Saint Paul, 2008.

ce sont des paysages ratés, des cadres baclés dans la vitre d'une voiture, l'histoire vite fait d'un jour heureux et triste, l'eau qui mouille le coeur, en dedans, intimement, et personne n'y peut rien, la solitude, encore, juste là, au creux de la tendresse...

son paisajes fallidos, cuadros chapuza en la ventanilla de un coche, la historia veloz de un día feliz y triste, el agua que moja el corazón, por dentro, íntimamente, y nadie puede hacer nada, la soledad, otra vez, justo ahí, en el hueco de la ternura...

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amigos

© mgab. / de el libro de la soledad.

sería hora de hacer balance, chequearme a mi misma en esta época de mucho silencio en medio del alboroto de diciembre y encender una luz para saber donde he estado hasta ahora...

sería hora de enumerar las alegrías, pequeñas, y la felicidad de segundos en estado puro; las valentías diminutas que permitieron pasos imperceptibles en un camino inseguro y torpe; las recompensas solitarias e íntimas, ese orgullo repentino por haber superado alguna barrera invisible, por atreverme a mirar del lado de las olas imprevisibles y audaces; la tristeza por otras tristezas, el vacío donde cae algún amigo, la desesperanza propia o ajena; y el miedo, la cobardía de la resignación —ese pequeño "suicidio diario"—, el gusto por tocar fondo y no querer resurgir jamás; la rebelión inútil cuando va contra todos y no contra uno mismo; y la débil voluntad, esa traidora de buenas intenciones...

sería un buen momento para hacer las paces conmigo misma y felicitarme por lo poco conseguido, acordarme de que muchos, todos casi, avanzamos a "pasitos enanos" , tambaleándonos en el puente de un mismo navío encabritado encima de este bizarro océano...

y acordarme de que las palabras se lanzan al aire, se extienden, alcanzan metas imprevisibles pero no azarosas; y luego vuelven ampliadas, sonoras y reconfortantes, desde desconocidos amigos que se van haciendo los más fieles compañeros del viaje...

gracias a todos, amigos del alma, por esas palabras devueltas, siempre más hermosas y sabias: me encanta vuestra compañía!


Ce devrait être l'heure de faire un bilan, de m'ausculter moi-même en ce moment de grand silence au milieu du brouhaha de décembre, et d'allumer une lumière pour savoir où j'ai été jusqu'ici...

ce devrait être le moment d'énumérer les joies, petites joies, et le bonheur de quelques secondes à l'état pur; les minuscules courages qui ont permis des pas imperceptibles sur un chemin incertain et maladroit; les récompenses solitaires et intimes, cet orgueil soudain pour avoir surmonté quelque barrière invisible, pour avoir osé regarder du côté des vagues imprévisibles et audacieuses; la tristesse à cause d'autres tristesses, le vide dans lequel sombre un ami, le désespoir propre ou étranger; et la peur, la lâcheté de la résignation —ce petit "suicide quotidien"—, le plaisir de toucher le fond et de ne jamais plus vouloir en ressurgir; la révolte inutile quand elle va contre tous et non contre soi-même; et la volonté si faible, traîtresse de toutes les bonnes intentions...

ce devrait être un bon moment pour faire la paix avec moi-même et me féliciter pour le plus petit but atteint, me rappeler que beaucoup, tous ou presque, avançons à "pas de nains", en tangant sur le pont d'un même navire cabré au-dessus de ce bizarre océan...

et me rappeler que les mots se lancent dans l'air, s'étendent, atteignent des buts imprévisibles mais non hasardeux; et qu'ils reviennent ensuite amplifiés, sonores et réconfortants, provenant d'amis inconnus qui deviennent nos plus fidèles compagnons de voyage...

merci à tous, amis de l'âme, pour ces mots renvoyés, toujours plus beaux et plus sages: j'adore votre compagnie!

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deux mille huit

©mgab. / deux mille huit


à côté de ton coeur, al lado de tu corazón
toujours battant, latiendo siempre,
le coeur du monde... el corazón del mundo...

bonne année solidaire! ¡feliz año solidario!


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[une nouvelle année c'est comme un bonbon: tant que tu ne lui as pas enlevé le papier...]

[un año nuevo es como un caramelo: hasta que no le hayas quitado el papel...]


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bleu deux bleu

© mhm & mgab. / bleu deux bleu. madrid, décembre 2007.

une curieuse expérience ludique: se mettre à deux à créer des cartes postales! le piano à deux mains, quoi. je profite du passage de ma soeur à madrid pour lui proposer le jeu et remplir un cahier de voyage...

voilà, un beau dyptique dont les bleus sont un pur hasard d'heureuse rencontre...


una curiosa y lúdica experiencia: ponerse entre dos para crear postales! como tocar el piano a dos manos. aprovecho el paso por madrid de mi hermana para proponerle el juego y llenar un cuaderno de viaje...

y ya está, un bonito díptico cuyos azules son el puro azar de un feliz encuentro...

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la vague et le chemin

© mgab. / la vague et le chemin. Asturias, 2007.

la vague se détruit sans cesse pour renaître en une autre, presque identique mais toujours différente, arrivant juste un peu en-deça ou un peu au-delà de la trace qui la précède, comme jouant à dérouter le sable qui la reçoit. la prévoir est peut-être une question d'intuition, mais surtout de respect et de sagesse. l'accepter c'est savoir que tout peut disparaître, balayé, anéanti, et revenir sous un aspect peut-être méconnaissable.

le chemin se perd et puis réapparaît, ses méandres ne sont que des incidents de parcours, tout au plus des ironies orographiques trompant la banalité. le suivre est sans doute une question de patience, ou d'obstination, ou de simple endurance.

les chemins et les vagues, ces extraordinaires aléas qui nous font traverser la vie comme un parcours d'obstacles, hasardeux et passionnant...


la ola se destruye sin cesar para renacer en otra, casi idéntica pero siempre distinta, llegando justo un poco por delante o un poco por detrás de la huella que la precede, como jugando a despistar la arena que la recibe. preverla tal vez sea cuestión de intuición, pero sobre todo de respeto y sabiduría. aceptarla es saber que todo puede desaparecer, barrido, aniquilado, y volver bajo un aspecto quizá irreconocible.

el camino se pierde y luego reaparece, sus meandros no son sino incidentes en el trayecto, como mucho ironías orográficas engañando la banalidad. Seguirlo sin duda sea cuestión de paciencia, o de obstinación, o de simple resistencia.

los caminos y las olas, esas extraordinarias incertidumbres que nos hacen atravesar la vida como una carrera de obstáculos, azarosa y apasionante...

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le chou de Luca

© mgab. / le chou de Luca.

aujourd'hui, mes neveux attendent avec impatience que Luca, leur premier bébé, veuille bien se décider à connaître le monde. alors, suivant la tradition qui veut qu'en France les filles naissent dans une rose et les garçons dans un chou, je lui en ai acheté un, pour voir s'il veut bien montrer le bout de son nez...

allez, Luca, arrête de jouer les paresseux... et bienvenu au tumulte!

hoy, mis sobrinos esperan con impaciencia que Luca, su primer bebé, tenga a bien conocer el mundo. así que, acordándome de la tradición que quiere, en Francia, que las niñas nazcan en una rosa y los niños en un repollo, le he comprado uno, de adorno, a ver si así se decide a asomar la punta de su naricita...

Luca, venga, deja ya de hacerte el vago... y bienvenido al tumulto!

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les deux poissons

© mgab. / les deux poissons.

quelquefois, mes deux moi se rencontrent, se regardent, décident de signer un pacte: instant béni

mais rare.


a veces, mis dos yo se encuentran, se miran, deciden hacer un pacto: instante sagrado

pero poco frecuente.

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les pleurs

@ patricia allende. / ¿Por qué? 2004.

cette photo, collée dans un de mes agendas, est enfin à moi. Patricia me l'a donnée aujourd'hui pour lui avoir écrit un texte à propos de ses photos. je suis touchée, c'est un merveilleux cadeau.
une histoire d'amour entre cet adolescent mouillé et moi, l'histoire d'une émotion quand je l'ai revu dans une exposition-hommage aux victimes du 11 mars 2004 à Madrid.
des pleurs sans fin, une souffrance belle et nue et limpide encore comme l'enfance. des pleurs hors du temps, ou de tous les temps...

[ruisseaux d'allégresse et ruisseaux de folie, ruisseaux de fuite ruisseaux de silencieuses larmes. eaux débordées de passion, ruisseaux intimes et ruisseaux éclatés. ruisseaux pleins ruisseaux vides, eau suspendue, eau d'écume, eaux de rires et fleurs, jardins

ruisseaux d'eaux interminables, ruisseaux sacrés, salis, eaux rituelles, eaux enceintes eaux violées, eaux de rédemption

eaux turbulentes, eaux sauvages. ruisseaux en crûe eaux irrépressibles. eaux mortelles, eaux de pardon et de vengeance, troubles rivières, eaux de boue et d'extermination

calmes rivières, ruisseaux malicieux et eau bénie. eau pure, eau lavée, eau emprisonnée, ombre d'eau

eau captive, larmes, eau de râge

ruisseaux morts-nés. lits asséchés.

eaux pardonnées eaux vaincues. ruisseaux achetés, vendus

eaux limpides, multipliées, éparpillées, éclaboussures de jouissance, étoiles, fuites, éblouissements, eaux planétaires, cosmos liquide

eaux,

rivières...]


esta fotografía, pegada en uno de mis diarios, por fin es mía. Patricia me la ha entregado hoy por haberle escrito un texto a propósito de sus fotografías. estoy conmovida, es un maravilloso regalo.
una historia de amor entre este adolescente mojado y yo. la historia de una emoción cuando lo he vuelto a ver en una exposición-homenaje a las víctimas del 11M en Madrid.
un llanto sin fin, un dolor bello y desnudo y límpido aún como la infancia. un llanto fuera del tiempo, o de todos los tiempos...

[Ríos de alegría y ríos de desazón, ríos de fuga ríos de mudos sollozos. Aguas apasionadamente desbordadas, ríos íntimos y ríos estallados. Ríos plenos ríos vaciados, agua suspendida, agua de espuma, aguas de risa y flor, jardines

Ríos de agua interminable, ríos sagrados, manchados, aguas rituales, aguas encintas aguas violadas, aguas redimidas

Aguas turbulentas, aguas salvajes. Ríos crecidos aguas incontenibles, ríos imprevisibles. Aguas mortales, aguas de perdón y de venganza, ríos turbios, aguas de lodo y exterminio

Ríos mansos, ríos maliciosos y agua bendita. Agua pura, agua lavada, agua encerrada, sombra de agua

Agua cautiva, lloros, agua de rabia

Ríos nacidos y muertos. Lechos secos.

Aguas perdonadas aguas vencidas. Ríos comprados, vendidos

Aguas limpias, multiplicadas, esparcidas, salpicaduras de gozo, estrellas, fugas, destellos, aguas planetarias, líquido cosmos

Aguas,

Ríos…]


gracias, Patricia

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Piscis Volatilis Anima

© mgab. / Piscis Volatilis Anima. Madrid, 2007.

este pez no tiene alas. sin embargo puede volar, lo sé. además lo dicen bien claro sus iniciales: PVA, Piscis Volatilis Anima. y por eso me gusta, por esa férrea voluntad, contra toda lógica, de emerger de su natural medio líquido para probar la aventura de lo etéreo. así estoy yo, tal vez seamos muchos, muchísimos, en esforzarnos cada día en salir de nuestro pequeño agujero y atrevernos a enfrentarnos a un mundo nuevo, tal vez acogedor, tal vez inhóspito, para poder ensanchar el propio; darle más cabida a la valentía que nos haga un poco más libres de ataduras y rutinas... y tanto me gusta que he decidido cogerlo de avatar. no para una second life, no, sino como una especie de guía, o de recordatorio, para no olvidarme de que las aguas conocidas sólo se enriquecen con algunas audacias, algunos vuelos no programados.

ce poisson n'a pas d'ailes. pourtant il peut voler, je le sais. de plus ses initiales le proclament haut et clair: PVA, Piscis Volatilis Anima. c'est pour ça qu'il me plait, pour cette énorme volonté, contre toute logique, d'émerger de son milieu liquide naturel pour tenter l'aventure dans le royaume de l'air. je suis ainsi, peut-être sommes-nous beaucoup, vraiment beaucoup, à nous efforcer chaque jour à sortir de notre petit trou et oser faire face à un nouveau monde, peut-être accueillant, peut-être hostile, afin d'agrandir le nôtre; faire place à l'audace qui nous libère un peu des liens et des routines... et il me plait tellement, ce poisson volant, que j'ai décidé de le prendre comme avatar. non pas pour une second life, non, mais comme une espèce de guide, ou de rappel, pour ne pas oublier que les eaux connues ne s'enrichissent que de quelques audaces, de quelques vols hors programme.

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le parachûte dans l'escalier

© mgab. / le parachûte dans l'escalier.

Au tout début, les gens du HLM s'extasiaient devant la finesse de la toile, l'extraordinaire fini des coutures et l'évidente solidité d'un tissu en apparence si léger —le moindre souffle, une porte s'ouvrant même au dernier étage le faisaient vaciler pendant un long moment sur ses fragiles assises—. Les locataires de l'immeuble s'étaient même pris d'affection pour lui depuis sa chûte —mais était-ce vraiment une chûte, cette immense énigme protégée par le secret de la nuit?—. Bien entendu les visiteurs, les gens de passage, les étrangers à la quotidienneté vécinale, pouvaient difficilement comprendre un tel attachement, à un objet en somme encombrant et farfelu, anniquilant toute velléité de nettoyage ou erradication de la «chose».
Les locataires du HLM, contre toute attente chez des gens plutôt moroses dont les va-et-vient de bas en haut ou de haut en bas n’obéissaient qu’à un automatisme bien entraîné, se laissaient jour à jour imprégner par la poésie de la légèreté, du mouvement imperceptible ou déchaîné —les courants d’air dans l’escalier, jusqu’alors, leur avaient toujours semblé mortellement désagréables—, du son harmonieux des plissements, crissements et chuintements de l’étoffe. Ils se laissaient tous envoûter par cette étrange lyrisme silencieusement surgi de l’inconnnu.

À tel point que lorsqu’apparut enfin le mystérieux propriétaire du parachute, ils ne purent envisager d’autre issue que l’homicide volontaire non prémédité.


Al principio, la gente de la vivienda protegida se maravillaba ante la fineza de la tela, la extraordinaria terminación de las costuras y la evidente solidez de un tejido aparentemente tan ligero —el menor soplo, una puerta abriéndose incluso en el último piso le hacían tambalearse durante largo rato sobre su frágil asentamiento—. Los inquilinos del edificio hasta se habían encariñado con él desde su caída —¿pero se trataba verdaderamente de una caída, ese inmenso enigma protegido por el secreto de la noche?— . Por supuesto, los visitantes, la gente de paso, los extraños a la cotidianidad vecinal, difícilmente podían entender tal afecto, hacia un objeto en suma incómodo y excéntrico, aniquilando cualquier veleidad de limpieza o erradicación de la “cosa”.

Los inquilinos de la vivienda protegida, contra todo pronóstico en gente más bien tristona cuyas idas y venidas de abajo arriba y arriba abajo no obedecían sino a un automatismo bien engrasado, se dejaban día a día impregnar por la poética de la ligereza, del movimiento imperceptible o desmesurado — hasta la fecha, las corrientes de aire en la escalera siempre les habían parecido mortalmente desagradables—, del sonido armonioso de los plegamientos, crujidos y silbidos de la tela. Todos se dejaban hechizar por ese extraño lirismo silenciosamente surgido de lo desconocido.

Hasta tal punto que, cuando apareció por fin el misterioso propietario del paracaídas, no pudieron idear otra salida que el homicidio voluntario sin premeditación.

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la belleza

© mgab. / la belleza. de el libro de la soledad.

la belleza, también, es un hilo de Ariadna solitario que atraviesa nuestras vidas, y que queremos atar en la dura penumbra de nuestro pensamiento...

La beauté, aussi, est un fil d'Ariadne solitaire qui traverse nos vies, et que nous voulons attacher dans la dure pénombre de notre pensée...

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le froid

© mgab. / Pilar de Hurlevent. Asturias. 2007

le froid a quelque chose de dur au coeur tendre, une inhospitalité qui nous fait aimer le recueillement et la douceur des laines, le toucher des mousses discrètes sur le flanc nord de chaque arbre dépouillé et l'abri de la roche burinée de vent. Le froid possède aussi l'attrait des audaces, des défis. tenir tête aux éléments en s'en imprégnant: l'air glacé qui traverse notre âme, la pluie pénétrante qui tremble jusqu'au fond de nous et la lumière austère qui viole nos regards. respirer c'est alors nous emplir de sensations nues et pures, tranchantes, authentiques.

le froid est arrivé, qui rend le mensonge ridicule et banal.


el frío tiene algo de duro con corazón tierno, algo inhóspito que nos hace amar el recogimiento y la dulzura de las lanas, el tacto de los discretos musgos en el flanco norte de cada árbol despojado y el amparo de la roca surcada de viento. el frío también posee el atractivo de las audacias, de los retos. encarar los elementos impregnándose de ellos: el aire gélido que cruza nuestras almas, la lluvia penetrante temblando hasta el fondo de nosotros mismos y la luz austera que viola nuestras miradas. respirar es entonces llenarse de sensaciones desnudas y puras, tajantes, auténticas.

el frío ha llegado, y hace la mentira ridícula y banal.

[Pilar, me encanta esta foto tuya...]

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bravo!

© mgab. / nuit blanche. Madrid. 2007

j'ai passé plus d'une semaine sans pouvoir me connecter ni publier dans ce blog. j'essaie de récupérer aujourd'hui ce temps de silence...

le fait d'avoir moi-même reçu, il y a quelques semaines, le Inspirationnal Blogger Award m'autorise parait-il à donner 5 prix à des blogs qui me plaisent, m'enthousiasment, m'inspirent, m'émeuvent...

j'ai donc décidé de donner le Courageous Blogger Award aux papiers collés de Neda Doany; le Thoughtful Blogger Award au Paraíso en obras d'Alfonso Brezmes; le Generous Blogger Award au maraZine de Rima Koleilat et le Inspirational Blogger Award au 3191 de Stéphanie et Mav.

Pour ces quatre magnifiques blogs et leurs auteurs, ces serpents de couleurs qui ressemblent à un beau feu d'artifice de fin d'été: bravo, my friends!


he pasado más de una semana sin poder conectarme ni publicar nada en este blog. intento hoy recuperar este tiempo de silencio...

el hecho de recibir, hace unas semanas, el Inspirationnal Blogger Award me permite, según parece, otorgar 5 nuevos premios a otros blogs que me gusten, me entusiasmen, me inspiren, me conmuevan... así que he decidido otorgar el Courageous Blogger Award a los papiers collés de Neda Doany; el Thoughtful Blogger Award al paraíso en obras de Alfonso Brezmes; el Generous Blogger Award al maraZine de Rima Koleilat y el Inspirationnal Blogger Award al 3191 de Stéphanie y Mav.

para estos cuatro magníficos blogs y sus autores, esas serpientes de color que parecen hermosos fuegos artificiales de fin de verano: bravo, my friends!

habitat IV

© mgab. / le bain. El Burguillo. 2007



la maison, le nid, le refuge... notre monde.

la casa, el nido, el refugio... nuestro mundo.

habitat III

© mgab. / the holes. El Burguillo. 2007

sólo falta 1 día para el Blog Action Day.
participa: ¡nunca seremos bastantes!


seulement 1 jour pour le Blog Action Day
participe: nous ne serons jamais assez!

habitat II

© mgab. / les rides. El Burguillo. 2007




sólo faltan 2 días para el Blog Action Day.
participa: ¡nunca seremos demasiados!


seulement 2 jours pour le Blog Action Day
participe: nous ne serons jamais trop!

habitat I

© mgab. / les nids. Carranque. 2007

sólo faltan 3 días para el Blog Action Day.
participa: ¡nunca seremos demasiados!

seulement 3 jours pour le Blog Action Day
participe: nous ne serons jamais trop!